Samedi 27 janvier 2007
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Chers
Je m’en vais aujourd’hui vous entretenir la jambe les yeux d’une forte personnalité dont c’est aujourd’hui l’anniversaire.
Elle n’a qu’une chose pour elle, je crois : elle ne se prénomme pas Géraldine…
Pour le reste, voici quelques indices qui vous en parleront mieux que moi :
Flo n'est pas belle, elle est rebelle.
Comme qui disait, c'est peut-être mieux que d'être « moche et remoche ».
Flo n'aime pas les nains de jardin. Pour l'avoir côtoyée, il fut un temps jadis, assez longtemps et plutôt intensément, je pense pouvoir l'affirmer : je ne l'ai jamais vue avec un nain d'jardin, alors qu'alors (et il faisait chaud en plus, je le signale à nos amis espagnols), elle avait Desjardins...*(1)
Flo est plus fiable que Microsoft. C’est peut-être pour cela que Flo n’est pas recommandée par Bill Gates ?
Flo est si peu belliqueuse qu’elle aime la place de la Concorde (c’est Obélix qui me l’a dit, et c’est le genre d’indices qui ne trompent pas).
Flo est sensible.
Et pas seulement quand on essaye de lui sécher les cheveux au lance-flamme. Non. Elle est sensible du dedans. A tendance émotive. Je l'ai ainsi vu débiter (sans rire) un arbre trop vert dont les branches provocantes gâchaient par le côté le passage de nos tractions avant, en notre ancestrale demeure normande. Elle en pleurait. J'ai songé sur le coup à la gifler, mais je l'ai sans doute finalement prise dans mes bras. Sans quoi je ne pourrais plus dire à l’envie aujourd'hui à ces gueuses de passage en la compagnie desquelles il m'arrive de ferrailler : « je n'ai jamais frappé une femme, mais pour toi je vais faire une exception ».*(2).
Flo est généreuse, contrairement à sa poitrine, qui ne l’est pas, où à Sainte Bernadette C. qui ne l’est plus depuis qu’elle à goûté avec sa cour bigote aux trajets républicains Paris-Vatican « et je pourrais ravoir du champagne parce que la première classe, ça me donne des ballonnements, merci ».
Flroence n’est pas italienne, quoiqu’elle soit fort urbaine.
Flo mérite le détour.
Sauf bien sûr si vous souhaitez faire Marseille-Quimper en vélo le plus vite possible, auquel cas le détour parisien vous serait, je l'affirme (et Guy Mollet, qui n'était pas fragile du genou lui non plus opine du chef tandis que je soumets l'évidence) : plutôt défavorable de fatigue !
Flo est une putain d’Belle Humaine.
Ceux qui me connaissent savent ce que cela signifie, ceux qui la connaissent le devinent facilement…
Flo a un rire tonitruant. C'est d'elle je crois que je tiens une certaine analogie familière avec le complexe Beethovenien de l'oreille gauche. Mais ne venez pas me dire que j’ai la portugaise en sable ensablée, ou « j’appelle le hongrois »*(3) !
Flo est une chienne jaune. Attention ! Ce n'est pas comme une chienne bleue ou un labrador des cavernes socialiste déjà évoqué sur Inedire : NON !
-> Une chienne jaune, c'est une moqueuse très moqueuse, trempée jusqu'à l’intestin grêle dans un concentré de pure moquerie.
-> C’est aussi le genre d’individu femelle capable de vous gruger le bonheur mécanique d’une victoire certaine lors d’une course de carte kart limousine, d’une manière pas même tolérée par le règlement de la fédération des courses de vitesse au ras du sol d’Azerbaïdjan, pourtant réputée par son laxisme : elle a ainsi, et « j’ai des témoins », comme qui dirait une fâcheuse tendance désobligeante à continuer tout droit quand il faudrait suivre une boucle que les autres, qui sont bien élevés, ils suivent, eux…
-> Une chienne jaune, c’est Flo. CQFD …
Flo plonge, mais ne fait pas la vaisselle.
Soyons franc : la combinaison de latex waterproof pour faire la vaisselle : ni Mel Brooks ni les Marx Brothers n’ont osé, et ce n’est pas sans raison, croyez-moi…
Flo plonge, simplement, dans la mer rouge sans verser dans le communisme primaire, et, mais c’est accessoire, dans la mère morte sans réveiller Jocaste.
Flo avait une boule de poils frappadingue a prénom de fantasme écureuil*(4), qui, il y a presque prescription je peux donc l’avouer, me cassait les noix. Chose curieuse, il n’était pas croisé avec un castor carnivore, nonobstant une propension certaine à me planter les crocs dans des chairs que j'ai fort tendre, malgré mes refus polis et fermes maintes fois répétés. Nuts repose désormais à côté de Vodka. Comme cela, ils se tiennent bien chaud tous les deux, lors de leurs expériences spéléo-éternelles en une jolie terre normande ...
Flo a une sœur qu'elle a acheté toute petite avec son argent de poche (c'est ce qu'elle dit), mais je demeure persuadée persuadé (j’suis un mec bordel !) qu'elle recopiait déjà, en plus de nombreuses lignes de punitions que son caractère libertaire devait lui faire récolter à l'école, les bulletins de tiercé de son papa préféré pour financer l’achat de la sœur évoquée ici.
Flo a du goût. Pas de quoi rassasier un troupeau de cannibales en goguette du côté de Notre-Dame-de-Michel_Delpech-Lorette, mais assez pour recevoir dans un intérieur qui ferait la fierté de « Maison et Jardin », si elle avait un jardin.
Flo a, tout comme Mademoiselle Jeanne de chez Gaston et Dupuis en face une affection toute particulière pour les girafes et les chapeaux.
Si je ne peux exclure que les chapeaux soient réservés au travail (...), je suis en revanche convaincu que c'est des girafes qu'elle tient cette habitude singulière de sauter aux cous de ceux qu'elle aime. Une habitude qui nous fait regretter, à chaque fois, qu'elle n'ai pas persévéré dans ce régime alimentaire draconien qu'elle entreprit une nuit de désespoir qu’elle passait sur la banquise, de février à d'août 1995.
Victor Hugo n’a pas connu Flots Flo. Gageons que sa formidable déferlante océane en eu été changée.
Flo n’est pas contagieuse et encore moins héréditaire.
Flo préfère Kermit à Mickey.
Je suis sûr à 101% car je suis excessif de ce que j’avance. Pour preuve, je l’ai vu grimper sur un banc, à peine narguée par une timide souris auvergnate qui apportait pourtant de la myrrhe, de l’or et de l’encens en guise de fraternel témoignage de bienvenue.
Flo aime le vin. Pas le chiffre « Vingt ». Je crois que le vin le lui rend bien. Il se laisse boire sans jamais la faire rendre, alors qu'un jerrican ne lui suffit pas toujours et qu'elle tenait en ses heures glorieuse de l'éponge, mais pas n’importe laquelle : la branche des aquaphobes, voyez. Et Flo ne prend donc pas du vinaigre de Modème en apéro. Non ! Préférez plutôt un Bourgogne hors d'âge, et si possible avec une paille et sans glaçons, merci pour Elle.
Vous êtes libre d’envoyer un texto à Flo. Un texto auquel elle répondra (mélodieusement si cela lui chante) dans moins de six mois environ (si elle y pense).
Si vous faites du mal à Flo, veuillez me considérer aimablement comme durablement un adversaire farouche, prêt à vous écorcher à la p’tite cuiller, que même que j’vous signale qu’avec ou sans anesthésie, ça fait vach’ment mal.
Flo a deux mains.
C'est bien.
Flo a des jambes.
C'est bien aussi.
Flo n'a pas de seins.
Bah ! On ne peut pas tout avoir !*(5)
Flo a une Jolie Amie, qu'on appelle « la Miss Fred » (quand on ne la siffle pas). Et cette Amie est assez attentive pour organiser pour Flo une jolie surprise. Et ce billet est un peu là pour en témoigner...
Mais revenons à Flo…
Flo fait partie de ma vie
Et nous devons êtres quelques-uns à ne pas imaginer nos paysages sans Elle…
Pour Toi Belle Humaine : La seule version papier, dédiée d'Inedire ... ça vaudra peut-être quelquechose, un jour...
Et, comme disait Grand Lièvre Brun, que tu m’as fait connaitre au soir du 25 novembre 1998 : « jusqu'à la lune et retour .... »
Bon anniversaire !
Et bonjour chez Toi…
AnT, de chez Smith en face, 2e étage droite, ce samedi soir ^^
xxx
*(1) elle l’a rendu depuis, et bonne nouvelle mesdames : il est tout disposé à vous rencontrer… Y compris toi la grande brune aux yeux bleus et aux jambes plus longue qu’un marathon télévisé d’inédits de « Derrick »
*(2) Je rappelle au passage aux plus manuels des amoureux que frapper une femme, ce n'est pas bien : c'est mâle mal.
*(3) locution commune en ce début de siècle aléatoire, également traduite par nombre de médias anglo-saxons qui n’y connaissent rien par un fort règlementaire « I call the Kärcher ».
*(4) Nuts (de Pinterville, Prince des Poubelles)
*(5) Je sais, il s’agit ici d’une regrettable répétition mammaire. Mais je trouvais la formule jolie, et je suis chez moi sur mon blogue.
Par AnT, de chez Smith en face
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Publié dans : Intimités
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